Стилет

Город плюнул в лицо горьким выхлопом смога.

Потускневший неон, в небо бьющий лучом,

Ослепляет и прячет во мраке дорогу -

Долгожданный проулок зашит кирпичом.

 

Облака цвета ртути довлеют над миром,

Дикий рой белых мух пеплом падает вниз.

Бесполезная память расшита пунктиром,

Защищая то место, в котором нет виз.

 

"Мэри, снова..." А, черт! Почему снова Мэри?

Жизнь моя - не письмо. Ни к чему адресат.

Я же знал что-то важное! Силился, верил...

Только белые мухи безмолвно кружат.

 

Город блеском витрин хищно зубы ощерил,

Предлагая купить все, что можно продать.

Город спрятал мечту за закрытые двери,

В бездне полной пустых... Но оставил кровать.

 

В бездну сыплется все. Ненасытна утроба.

Между пальцев песком... В никогда, в никуда.

Я вгрызаюсь клыками в белесость сугроба,

Но выходит, по-всякому, лишь ерунда.

 

В потайном тихо дремлет безмолвный мобильник,

Пряча жало стилета в плену микросхем.

В потайном я таскаю свой личный могильник -

Опасаясь себя потерять насовсем.

 

"Мэри, Боже, прости"... Не умею иначе!

Где я мог безвозвратно свернуть не туда?

Я лишь слышу симфонию страха и плача -

Это я виноват, что ты вечно одна?

 

Ну, прости! Помоги - тихо щелкни стилетом,

Просто так позвони, прекрати этот сюр.

Но молчание будет законным ответом.

Мой могильник не знает других увертюр.

 

23.08.2022