А если?
Рутиною мерцает серый день -
ему, трудяге, видно невдомёк,
что жизнь прочь ускользает, словно тень,
а мы внутри, как...мелочный хорёк.
Мы бродим, в суете погрязши встарь,
пытаемся в конце тоннеля зрить
хоть призрак света - он для нас кустарь,
который заставляет смерть любить.
А если
нам попробовать на вкус
белеющую вату облаков,
смешав их, попадаясь на искус,
с обратом дальних южных берегов?
А если
нам добавить в драйв-коктейль
щепотку страсти океанских бурь
да так, чтоб рьярно сорвало с петель
нам двери, крышу, поубавив дурь?
А если
нам хлебнуть парсеков даль
и, подавившись космосом, застыть,
укутаться в земную пневмо-шаль
лишь для того, чтоб снова совершить?
А если
нам тихонько, без тоски
внутри хорька, что мелкий, по чуть-чуть
настроить креатива голоски,
сменив тем самым мелочную суть?
