А если?

Рутиною мерцает серый день -

ему, трудяге, видно невдомёк,

что жизнь прочь ускользает, словно тень,

а мы внутри, как...мелочный хорёк.

 

Мы бродим, в суете погрязши встарь,

пытаемся в конце тоннеля зрить

хоть призрак света - он для нас кустарь,

который заставляет смерть любить.

 

А если

нам попробовать на вкус

белеющую вату облаков,

смешав их, попадаясь на искус,

с обратом дальних южных берегов?

 

А если

нам добавить в драйв-коктейль

щепотку страсти океанских бурь

да так, чтоб рьярно сорвало с петель

нам двери, крышу, поубавив дурь?

 

А если

нам хлебнуть парсеков даль

и, подавившись космосом, застыть,

укутаться в земную пневмо-шаль

лишь для того, чтоб снова совершить?

 

А если

нам тихонько, без тоски

внутри хорька, что мелкий, по чуть-чуть

настроить креатива голоски,

сменив тем самым мелочную суть?