День восьмой
С востока уже расчехлён небосвод
и тени по счёту три,
пригнувшись, бегут, спасаясь от
лучистых штыков зари.
Вчерашние тучи и ночи смоль,
трусливы, смешны с утра,
когда золотой с горизонта ноль
толкает верховный Ра.
И ро́сы - слёзы и птичий клин,
цветов полевых рой -
картина маслом, один в один:
"Создание, день седьмой".
Не будет цвета важней, чем свет
на небе и на земле!
Без этой краски и жизни нет,
как нету огня в золе...
Великий мастер, творец всего,
поправив венец рукой,
шепнул мне в ухо: "А ты чего?
Радуйся, что живой...
Твой день и вечер - стрелы полёт,
не каждому добежать,
как белый череп луна взойдет,
и ляжешь в планету спать".
Харон перелистывает календарь,
и время, ветрам под стать,
днём гоняет янтарь-фонарь,
а ночью созвездий рать…
Нет слога проще, живи и знай
у каждого свой Садом,
но это позже, сейчас шагай,
ищи себе новый дом.
И я поднялся в свой малый рост,
вещички собрал в поход.
Всевышний радугу, словно мост,
повесил под небосвод.
Так значит правда и выбор есть,
всё сызнова начинать!
А солнце уже поднялось на треть,
оно не умеет ждать...
25.08.2018 (в ред. 18.08.2022)
