День восьмой

С востока уже расчехлён небосвод

и тени по счёту три,

пригнувшись, бегут, спасаясь от

лучистых штыков зари.

Вчерашние тучи и ночи смоль,

трусливы, смешны с утра,

когда золотой с горизонта ноль

толкает верховный Ра.

 

И ро́сы - слёзы и птичий клин,

цветов полевых рой -

картина маслом, один в один:

"Создание, день седьмой".

Не будет цвета важней, чем свет

на небе и на земле!

Без этой краски и жизни нет,

как нету огня в золе...

 

Великий мастер, творец всего,

поправив венец рукой,

шепнул мне в ухо: "А ты чего?

Радуйся, что живой...

Твой день и вечер - стрелы полёт,

не каждому добежать,

как белый череп луна взойдет,

и ляжешь в планету спать".

 

Харон перелистывает календарь,

и время, ветрам под стать,

днём гоняет янтарь-фонарь,

а ночью созвездий рать…

Нет слога проще, живи и знай

у каждого свой Садом,

но это позже, сейчас шагай,

ищи себе новый дом.

 

И я поднялся в свой малый рост,

вещички собрал в поход.

Всевышний радугу, словно мост,

повесил под небосвод.

Так значит правда и выбор есть,

всё сызнова начинать!

А солнце уже поднялось на треть,

оно не умеет ждать...

 

25.08.2018 (в ред. 18.08.2022)