Сочиняя презренную прозу...

* * *

 

Сочиняя презренную прозу,

Жил прозаик, ничуть не тужа,

А поэт продвигался по жизни

Как по режущей кромке ножа.

 

Буржуины ему говорили:

«Мы не будем печатать стишки», –

Так что жизнь от него отреза́ла

Каждый день небольшие куски.

 

И он ел их – вы слышите, люди? –

Сам себя с отвращением ел;

В то же время презренный прозаик

Незаслуженно рос и крупнел.

 

И когда от большого поэта

Не осталось почти ничего,

Съел остатки презренный прозаик,

Напечатав статью про него.

 

В той статье недостатки поэта

Освещались с различных сторон,

Освещались и пьянство поэта,

И его большевистский уклон.

 

«Не читайте такую бездарность», –

Подытоживал автор в статье.

С гонораром явился прозаик

В ресторан и позвал сомелье.

 

И проел гонорар за статейку

Наш прозаик, пыхтя и сопя.

У него-то нужды не бывало

Поедать по кусочкам себя.

 

Но, конечно, прозаик не ведал

Неуклонного хода судеб,

Он не ведал, что строки поэта

Станут многим нужнее, чем хлеб.

 

А стряпней литераторов крупных

Будут брезговать даже скоты,

Ибо даже скотов раздражает

Изобилие тухлой еды.