Канарейка

 

 

 

Что мне за Байроном бежать

Гарринча был куда проворней

Пора, наверное, летать,

Хотя упасть с небес позорней

 

Чем со скамейки без перил,

Когда сюда я приходил

Встречаться с музой вечерами,

Спеша окольными дворами

В которых юность проводил

 

Я только ей любовь дарил

И стал мечтать уже о славе

В своей писательской забаве

Полет фантазии не сбить,

Да что об этом говорить…

 

Уже как год, венок лавровый

Висит в гостиной на стене

Под ним с отделкой стол дубовый,

Где я пишу наедине

 

Стихи , рассказы, назиданья

И даже письма; все в тираж

Вот и настал ажиотаж

От долгожданного признанья

 

И всё бы, вроде, хорошо

Портрет твой в глянцевом журнале,

Как футболиста в белом зале,

Где ты цветами окружён

И из Стокгольма оценён

 

Только летать теперь никак

На мне лощеный черный фрак,

А Муза знать таких не хочет,

Что-то в ответ теперь бормочет,

Словно забвение пророчит

И мой венок под пылью дней

Уже давно лишь для гостей

 

А где-то старая скамейка

В далеком парке без перил

Куда я раньше так спешил,

Хоть жил порою без копейки,

Однако сильно не тужил

 

Ведь голос Музы, как жалейки,

Давал способность мне летать,

Да что теперь о том писать,

Пора признаться и сказать

Попалась в клетку канарейка…

 

***