Стихи
С чьей нелёгкой зловредной руки,
Сон оставив, забыв про дела,
Сочиняю плохие стихи,
Будто нет у меня ремесла?
Кто строкою мне в душу проник?
Кто был первым? Барто? Михалков?
10 лет. Первый кривонький стих
Был написан дрожащей рукой.
Первый раз мне Есенин пропел
Про берёзу из маминых уст.
Было пять мне, но я и теперь
Все слова будто помню на вкус.
Рифмы нет, и сбивается ритм.
До великих мне так далеко.
Сколько нужно промерзнуть мне зим,
Чтобы стать настоящей такой?
Есть заботы, а времени нет.
Снова нужно бежать - не идти!
Где в таком замороченном дне
Уместиться сумеют стихи?
Я бросаю "перо" - не пишу.
Не мараю без смысла листы.
Но стихи, будто фоновый шум,
Вновь рождаются из пустоты.
Не пишу, будто мне не с руки.
Я не стала с годами умней -
Ненаписанные стихи
В сновиденьях приходят ко мне.
Прорастают в сознанье травой,
На какой-то ложатся мотив
И слагаются в песнь. Каково?
Мне от них всё одно - не уйти.
Слог неровен, размер подкачал.
Сколько строчек неточных, плохих!
Кто ты, тот кто в начале начал
Мне посеял в подкорку стихи?
