Поэт России
Порой поэту изменяет счастье
И, водки выпив пару раз по сто,
Он режет голубую на запястье
Одну из вен. А кто не резал, кто?
Но если он поэт своей России
И бьётся за неё, как Серафим,
То он и сам огнём пылает синим
И жжёт другого пламенем своим!
