Время рукокрылых снов

Он писал с неё картины и во сне

отсылал с наивной подписью "Весне" ,

как положено - и рамочка , и вязь ...

а внизу еле заметно слово "Князь".

 

Его руки ей передают портрет

каждой ночью уже много лет .

Для кого то может статься , что во сне...

только так совсем не кажется Весне.

 

Шелестит июнь листвою за окном ,

утопает в лепестках калины дом

и она в ночной рубашке , босиком ,

растворяется в картине той тайком.

 

Та грань сна , где тело здесь , а с ним душа

начинается под утро , неспеша

растворяются картинки , города...

и она идёт к Нему собой горда.

 

Измеряет он углы вдоль , поперёк

превращая опоздание в намёк -

не ложится на холстину ничего

до тех пор , пока она не у него.

 

Время утреннее рукокрылых снов ,

царство филинов загадочных и сов ,

час свиданий незамеченных никем...

вне пространства столь привычных людям стен.

 

Этот миг - эмоций тонких колдовство ,

душ разбросанных по городам родство :

в жизни невозможно , но на тонкой грани сна

в грёзы мастера находит вход она.

 

Замирает свет зари под тем углом

когда каждая эмоция на слом ,

когда дышит от ходьбы и счастья грудь ,

когда он у её ног шепчет - "Забудь

 

ту дорогу по которой уходя

взгляд бросаешь моё сердце холодя ..."-

а затем берёт мольберт и акварель

и малюет что есть силы краской дверь...

 

Пишет ауру без красок... от души -

режут радугу картинную стрижи

окружая её образ голубым ,

красным , синим , нежно-желтым , золотым. )

 

 

Там её он и оставил навсегда.

Украшать будет картина города.

Там невиданные чувства... там весна ,

там она , такая милая... со сна.

 

 

 

 

Июнь 2022