Малодушие

Бывают дни пустыми,

До хруста скул в зевоте,

Так дуть ветра пустыни

На заунывной ноте

Умеют неустанно...

 

Скучая по привычке,

Боюсь ведь, как ни странно,

Я мало-мальской стычки

С реальной жизнью этой,

С её смертельной сметой...