Остров

Бес молилась в храме, молилась в чаще, колокольный звон, далеко звучащий,

ей казался вод родниковых слаще, но морские волны — песок и соль —

приходили к дому, стучались в двери, белой пеной шторма лизали берег,

песни бурь над молом тоскливо пели и шептали тысячей голосов:

«Слышишь, слышишь, Бес, крики, всхлипы, стоны, как глотают воздух все те, кто тонут,

как их накрывает плитой стотонной, - смерть такая вовсе не дивный сон,

море, море, матерь какого бога? Ее милость к детям чужим жестока,

и стоит, безмолвная, у порога лунной ночью армия мертвецов.

Слышишь, слышишь, Бес, страшный хрип молитвы, как идут на дно золотые слитки, -

никакой цены им, дешевле нитки, тонут пушки, ядра, шелк парусов,

не иссякнет в мире людская злоба, будет править жадность другим до гроба,

но бездонно море, его утроба. Свежий ветер дует тебе в лицо».

 

говорили люди, что Бес безумна — провожает с мола любое судно,

что похитил дьявол ее рассудок, только верить в дьяволов — чистый яд,

вера в море старше и неизменна, свежий ветер дует, ласкает пена

вековые камни на скалах Мэна.

Я иду на мол.

Я зажгу маяк.

 

#pennydreadful