За притихшим прибоем

Что-то светлое мечется бликами скудного дня

там за тонкою нитью, за кромкой — сомлевшим прибоем.

И хватается за ноги, будто пытаясь отнять

плащ серебряный в звёздах с богемным червлёным подбоем.

 

А в ногах, между пальцев, у голеней вьются хвосты,

поднимая песок, будоража ракушки и камни.

Но меня привлекает далёкий намеченный стык

между небом и морем, прочерченный нитью веками.

 

У кометы есть хвост, у мелькнувшего дня и у звёзд,

даже если они не сгорают в просторах вселенных.

Хвост у рыбы, у птицы, у звука на тысячи вёрст,

у страданий, у тени, у боли, у долгих молений…

 

Почему, для чего? Чтобы память хранилась о них?

Даже в чёрной бескрайности ночи у неба на грани?

И не гаснут на кромке печального моря огни,

чтобы каждый не смел забывать, чьей любовью он ранен.

 

13.о7.2о22 о4:о5