За притихшим прибоем
Что-то светлое мечется бликами скудного дня
там за тонкою нитью, за кромкой — сомлевшим прибоем.
И хватается за ноги, будто пытаясь отнять
плащ серебряный в звёздах с богемным червлёным подбоем.
А в ногах, между пальцев, у голеней вьются хвосты,
поднимая песок, будоража ракушки и камни.
Но меня привлекает далёкий намеченный стык
между небом и морем, прочерченный нитью веками.
У кометы есть хвост, у мелькнувшего дня и у звёзд,
даже если они не сгорают в просторах вселенных.
Хвост у рыбы, у птицы, у звука на тысячи вёрст,
у страданий, у тени, у боли, у долгих молений…
Почему, для чего? Чтобы память хранилась о них?
Даже в чёрной бескрайности ночи у неба на грани?
И не гаснут на кромке печального моря огни,
чтобы каждый не смел забывать, чьей любовью он ранен.
13.о7.2о22 о4:о5
