Бульвар пестрит раскрашенной листвой,
Не наша осень, нет, увы, не наша.
Ручьями дождь спешит по мостовой,
Куда-то в прошлое торопит нас с тобой,
Туда, где счастья до краев имелась чаша.

А ветер рвет цветные витражи,
От лета ни осталось и мгновенья
И дождь совсем листвой не дорожит,
Свечи огнем, последний миг дрожит.
Когда мы ищем хоть прикосновенья...