Я ей писал
Я ей писал , пока она спала,
Нежно сопела шевеля губами,
И где она летала до утра?
Какими услаждала взор мирами?
Помятый вид манящий, спящий
Я в своём сердце сохранил...
И путь души моей пропащей ,
Лучь солнца ярко озарил.
Как я бродил во тьме веков...
Лежал убит, на поле боя ,
Это побег был от оков
Который ночью я устроил .
Им не догнать , дождь смыл следы,
Куда идти , где моё место?
Мне бы глоток живой воды
От жуткой немощи телесной.
Ну ничего , это лишь кровь,
Что не даёт открыть глаза,
Но я могу быть кем был , вновь ,
И не страшна душе гроза.
Прости меня я пал в бою,
Но не убит , хоть сильно ранен,
Я не предам любовь твою,
Хоть танец мой всегда на грани.
Конечно ,это ведь, слова...
Но как же хочется в них верить!
Как же устала голова,
Ото всего что не проверить!
В чем проявляется любовь?
А доблесть , честь , какая мера?
Я не желал бы портить кровь,
Чьим то безнравственным примером.
Увы, давно уже не свят,
Но сохранил в себе я веру,
Пусть да же пламенем обьят ,
Не поклонился Люцеферу.
