Трип

В этих клубах с прокуренным воздухом
Режет дым, и барабаны бьют в сердце.
Мысли едут, гремя составами поезда,
Неся за собой не мое уже тельце.

В тихих улочках моего подсознания
Стоит стул, на котором не я.
Светит солнце и лучами раненными
Достает до твоего лица.

Не оскалиться на тебя помпезного,
Возвышающегося среди махин.
Мои руки тянутся к лезвию,
Словно ищущие в нем сил.

В этих клубах с прокуренным воздухом
Нет света, есть много вина.
У тебя, наверное, уже поздно,
Я не буду звонить, ни сейчас. 
                           Никогда.