Своё

Своё, узнаваемо, ни на чьё не похоже,

Те же темы, трактовка – наизнанку выворот,

В одно место по кругу бегут сто дорожек,

И туда себя путник тянет за шиворот,

Не хочу, кричит громко, а шепотом: надо!

Заступи в круг – там цель твоя рядом.

 

А как же родных и друзей безразличие,

Не бьёт, не царапает по самолюбию?

Стихами поёшь им, как голосом птичьем,

Избегаешь слова откровенно грубые,

Душу рвёшь, на груди, как тельняшку,

Мол, страдаю я, и безмерно мне тяжко.

 

Взгляд непонимающих откровенен:

Бумагомаратель, занялся бы делом.

Поэт, если поэт, пишет душой, не для денег,

Он наивно застенчиво любящий смело,

И цветочек опишет и личико милой,

В словах его горечь и безумная сила.

 

Своё узнаваемо, ни на чьё не похоже,

А это залог одиночества первопроходца,

Он к себе любого критика строже,

Бросил бы да душе беспокойной неймется,

Вяжет словом узор на основе абстракций,

Сам не может в смыслах потом разобраться.

 

Он убежден: поэзия мне наказанье от Бога:

Стань поэтом – без призванья, без дара,

А к себе призову, буду спрашивать строго,

Душу, полную чувств, ты растрачивал даром!..

Противодействие, тренье противоречий,

Кроме сугубо своим, сгладить особенно нечем.

23.07.22.