Своё
Своё, узнаваемо, ни на чьё не похоже,
Те же темы, трактовка – наизнанку выворот,
В одно место по кругу бегут сто дорожек,
И туда себя путник тянет за шиворот,
Не хочу, кричит громко, а шепотом: надо!
Заступи в круг – там цель твоя рядом.
А как же родных и друзей безразличие,
Не бьёт, не царапает по самолюбию?
Стихами поёшь им, как голосом птичьем,
Избегаешь слова откровенно грубые,
Душу рвёшь, на груди, как тельняшку,
Мол, страдаю я, и безмерно мне тяжко.
Взгляд непонимающих откровенен:
Бумагомаратель, занялся бы делом.
Поэт, если поэт, пишет душой, не для денег,
Он наивно застенчиво любящий смело,
И цветочек опишет и личико милой,
В словах его горечь и безумная сила.
Своё узнаваемо, ни на чьё не похоже,
А это залог одиночества первопроходца,
Он к себе любого критика строже,
Бросил бы да душе беспокойной неймется,
Вяжет словом узор на основе абстракций,
Сам не может в смыслах потом разобраться.
Он убежден: поэзия мне наказанье от Бога:
Стань поэтом – без призванья, без дара,
А к себе призову, буду спрашивать строго,
Душу, полную чувств, ты растрачивал даром!..
Противодействие, тренье противоречий,
Кроме сугубо своим, сгладить особенно нечем.
23.07.22.
