Апрельское

Бесы ласковы с теми, о ком не горюют боги:

жизнь то юзом скользит, то несётся не чуя ног.

Нет страшней ничего, чем апрельский дурак в дороге —

знал бы код GPS, подстелил бы соломы клок.

Ни пера, ни покрышки, ни форы, ни фар, ни фарта,

та же мят(н)ая жвачка по кругу который год...

Стая смайлов летит, утешая — всё будет завтра,

завтра входит, но «всё» почему-то не настаёт,

свет очей моих крутит ночами с какой-то Светкой

или Никой, святой, никакой, да и чёрт бы с ним...

Остаётся кофейник, работа, весна, таблетка

коньяка с валерьяной и бодро-фальшивый фильм.

Дворник мусор с души соберёт, хмуро чиркнет спичкой,

в клетке ангелы взвоют, свобода — удар под дых...

Прорастаешь из пекла. И если любовь — привычка,

то сродни наркоте, из бессмертных и из дурных.

Накрывает по новой: не впрок, ни к селу, не в моде,

как и всё, что способно поднять за собой с земли.

И апрель за апрелем в ту же безбрежность сходят,

где кончаются сны и качаются корабли.