О поэзии

В каждом городе - есть поэт,

чуть не в каждой семье поэтесса.

Вот поэзии только нет,

нет поэзии, ну хоть тресни.

И трещит этот вечный мир

Без поэзии содрогаясь,

каждый мнит себя - он кумир,

свою душу стихом терзая.

В каждом городе - есть кружок

скоро выращенных поэтов,

совершающих свой прыжок,

что доступен иным атлетам.

Им указана высота, её взять

непростое дело,только спорт -

это красота и владение своим телом.

А поэзией овладеть ,где невидима

эта планка.Ланью здесь уже не взлететь.

Высота здесь иного плана.

Здесь вессомей полёт души,

как полёт в невессомый космос,

как возможно, то совершить ,

кто тебя в эту сказку уносит?

Где душа творит чудеса,

твой талант наяву раскрывая.

Исчезает слов пустота,

рифма медленно оживает.

Проникает в живые души,

заставляя их сострадать

а ты чувствуешь ,как ты нужен,

и,что людям обязан дать.

Чтобы стали они добрее,

доброту передать души,

всю наполненную елеем ,

так Господь за тебя решил.

Стать поэтом, тебе доверил,

наградил он тебя талантом,

только в Господа ты не верил

и отказывался галантно.

Увлекался зелёным змеем,

алкоголем лечил свою душу

и так много в душе имея,

но Всевышнего ты не слушал.

Рифмовал разудало строки

И кому -то всё подражая.

Это были твои уроки,

так в поэзию заезжая.

Было это всё так давно,

это было твоё начало,

как немое в душе кино,

ведь душа ещё не звучала.

И поэзия - крик души

молчаливо в глаза смотрела

и просила одно - не спешить,

чтобы чёрное стало белым.

Доброта победила в ней

и в бессилии умер дьявол,

ведь душа - это наш елей,

наша мудрость и наша слава.

Шла поэзия напролом,

будоражила она душу

и душа,как весенний гром

громыхала любовным тушем.