До скорых встреч
Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.
(Тарковский А.А.)
Нет, не зови сердечный трепет симптомом,
Не величай стенанье души молитвой.
Это любовь становится в горле комом,
Ну а судьба полощет по горлу бритвой.
Ах, как дышалось! Как думалось! Как любилось!
Райские кущи вдруг обернулись склепом.
Где потерялись смыслы? Скажи на милость,
Как всё на свете стало таким нелепым?
Люди – не половинки, скорее рифмы.
Поиск виновных. Всё сводится к укоризне.
Складно звучали с тобой на один мотив мы,
А с остальными – скучная проза жизни.
Что бы не делали, как бы себе не врали,
Выводов из ошибок нам не извлечь.
Наша история движется по спирали,
Так что я не прощаясь. До скорых встреч.
