Я сломлен, смят, раздавлен вестью, что убегающей строкой мелькнула в барной плазме. Война. Мой кофе пахнет... нет, не солнцем - порохом и кровью.

 

Я медленно отодвигаю чашку и смотрю - в другой экран, экран потрёпанной библиотечной книги. Ты прав, дружище Стивен. Мир - созданный твоим воображеньем купол, тесный купол, под которым я, война и Стивен Кинг.

 

И я хочу, чтоб этот купол превратился в стеклянный шар, каким играют дети: внутри него бело и нечто вроде Альп - далёкая гора и близкий домик - sweet homе, Стивен, разумеется, sweet home. Хочу, чтоб Бог тряхнул тот шар в ладони — и выпал милосердный снег.

 

______________________________

 

 

"Sweet стеклянный шар" - шепчу я зло и горько; и бармен с бейджем "Steven" смотрит на меня, как на придурка. И равнодушно щёлкает пультом.