Больной поэт

Вечер. Шарф на пояснице.

Я расслаблен и смешон.

Стопка водки. Корнишон.

Но тревожится - не спится.

 

Болен. Но ура прострелу -

Время есть писать стихи.

Что огрехи и грехи

Мне, бродяге и пострелу?

 

Волен. Быть или не бриться?

Вариант, скорей, второй.

Мой лирический герой -

Это я. С пути б не сбиться.

 

Сбился - и, считай, пропали

Слога лёгкость, естество,

Рифмы чистое девство...

И такое мы видали.

 

Спиться? Это не задача.

Долг поэта пред собой -

Жить так, будто на убой.

Лишь тогда блеснёт удача.