На Арбате

На Арбате солнце село.
Окуджава погрустнел.
Целый день брожу без дела –
нет сегодня срочных дел.
 
Пропуская пешеходов
средь мерцающих ларьков,
я ищу случайный повод –
выбрать тему для стихов.
 
Слыша бардовские нотки,
ем закуски в «Куры-гриль»,
на Смоленке – у высотки,
бросив свой автомобиль.
       
Вижу все. Запоминаю.
В сумку памяти кладу.
На углу собака злая
волком воет, как в бреду.
 
А хозяин хлещет пиво
с бородатым крепышом,
улыбается игриво
пса, оставив на потом.
 
Мальчик плачет. Тянет маму,
где конфеты продают.
Мама «нет» твердит упрямо,
предлагая «Джуси фрут».
 
Парень девушку целует
без стеснения в засос.
Он всю жизнь искал такую?
Если так, то не вопрос.
 
Дальше, дальше по Арбату
в миражи плыву огней.
Мне сегодня плоховато
в этом городе людей.
 
Площадь слева огибая,
я ищу среди машин
друга верного «Хонда′я» –
свой «роскошный лимузин».
 
В ночь помчит меня мятежный,
скрипнув чуть на вираже.
А живу я, где и прежде,
на девятом этаже.

Вот и дома. Чай с лимоном
наливаю, тру виски…
Жизнь – то стерео, то моно.
Все. Сажусь писать стихи.