Я на сыре плесень культивирую...
* * *
Я на сыре плесень культивирую,
Я хочу, чтоб сыр благоухал
Как носки измученного путника,
Что билет на поезд пробухал.
Он бухал – но брел, шурша подметками,
Двигался с упорством мураша,
И у ног его вились животные,
С упоеньем плесенью дыша.
Так и сыр: коль мощно он заплесневел,
То мы все потянемся к нему,
Внемля острому благоуханию
Так, как не внимали никому.
Если ты устал от невнимания,
О поэт, то будь как этот сыр:
Разлагайся, испускай зловоние,
И к тебе потянется весь мир.
Почему за мной бегут поклонницы
Жадной стаей в уличной гурьбе?
Потому что я давно и вдумчиво
Плесень культивирую в себе.
* * *
Спозаранку завыла косилка,
С ней могучий узбек управляется.
Диким голосом воет косилка,
А узбечище лишь ухмыляется.
Он для нас как бы делает благо,
Стебельки подстригает газонные,
Но от этого шумного блага
Все мы ходим и злые, и сонные.
Я, однако, не злюсь – ведь узбек-то
Здесь обжил помещенья подвальные –
Это вам не ферганские рощи,
Не ручьи Алатау кристальные.
А всем тем, кто прижился в подвалах,
Наплевать на чужое спокойствие.
Им на всё наплевать – лишь повыть бы,
Да, повыть бы в свое удовольствие.
