Я на сыре плесень культивирую...

* * *

Я на сыре плесень культивирую,

Я хочу, чтоб сыр благоухал

Как носки измученного путника,

Что билет на поезд пробухал.

 

Он бухал – но брел, шурша подметками,

Двигался с упорством мураша,

И у ног его вились животные,

С упоеньем плесенью дыша.

 

Так и сыр: коль мощно он заплесневел,

То мы все потянемся к нему,

Внемля острому благоуханию

Так, как не внимали никому.

 

Если ты устал от невнимания,

О поэт, то будь как этот сыр:

Разлагайся, испускай зловоние,

И к тебе потянется весь мир.

 

Почему за мной бегут поклонницы

Жадной стаей в уличной гурьбе?

Потому что я давно и вдумчиво

Плесень культивирую в себе.

 

 

* * *

Спозаранку завыла косилка,

С ней могучий узбек управляется.

Диким голосом воет косилка,

А узбечище лишь ухмыляется.

 

Он для нас как бы делает благо,

Стебельки подстригает газонные,

Но от этого шумного блага

Все мы ходим и злые, и сонные.

 

Я, однако, не злюсь – ведь узбек-то

Здесь обжил помещенья подвальные –

Это вам не ферганские рощи,

Не ручьи Алатау кристальные.

 

А всем тем, кто прижился в подвалах,

Наплевать на чужое спокойствие.

Им на всё наплевать – лишь повыть бы,

Да, повыть бы в свое удовольствие.