Все те, кто недоволен жизнью...
* * *
Все те, кто недоволен жизнью,
Имеют общую черту:
Им кажется, что выше прочих
Они на целую версту.
А мне казалось с малолетства,
Что карлик я, совсем малец –
В меня такое ощущенье
Ремнем вколачивал отец.
Плевал он на стихи и сказки,
Написанные в детстве мной,
И я на творчество любое
Плюю отравленной слюной.
Ведь творчество меня губило –
И погубило бы вконец,
Коль некоторое наследство
Мне не оставил бы отец.
Я завопил бы: «Мало! Мало!» –
Когда бы был умишком слаб,
Но так как я смышленый карлик,
То говорю: «Спасибо, пап.
И этого, пожалуй, много –
Не по уму, не по труду.
Но постараюсь отработать,
И даже малость подрасту».
* * *
Люблю я совершать ошибки,
Ведь каждый скудоумный хмырь
Вопит по поводу ошибки:
«Ошибка, глянь! Ошибка, зырь!»
Во мне рождают эти вопли
Стремленье к умственной борьбе,
И говорю я: «Вытри сопли –
Сейчас я в морду дам тебе.
Свой замысел для всех убогих
Разжевывать я не готов,
Моя ошибка стоит многих
Уныло-правильных ходов.
Иди, лечись от энуреза
И не трынди, покуда цел,
Таких я множество зарезал
И вместе с их очками съел».
