Сон на слова Марии Петровых

Был утренник. Сводило челюсти,

И шелест листьев был как бред.

Б. Пастернак

 

В прибрежном трансе замереть

И написать стихотворенье,

Но не дано, увы, прозреть

Земное свыше озаренье.

 

Прождать весь вечер, даже ночь,

Но песенка, увы, не спета,

И спать пошел, и сутки прочь,

А жизнь и строчкой не согрета.

 

И лишь в седьмом прощальном сне

Лесная музыка приснилась,

Она звучала при луне,

Она слезинками светилась…

 

Проснулся, вышел в туалет

И вспомнил, умывая руки,

Но не слова - их больше нет,

А только - трепетные звуки.

 

Достаточно, пожалуй, так,

Нет повода марать бумагу,

Пускай летят, как стая птах

Над полем - к лесу и оврагу

 

Степенной улицей пройду

Слова застряли в горле комом,

Одной ногой уже в аду,

Другой ногой в раю знакомом.

 

А впрочем, что я говорю,

В непостоянстве дней суровых,

Возьму и всё же сотворю

Ту песню - на слова Петровых.

 

Ошибка в слове Петровых,

В нём ударение иное,

И взрыд порывов ветровых,

И воскрешения виною -

 

Осколки чувств, обрывки фраз,

Немые женские укоры,

Сверканье чёлки, щёлки глаз

И - андалузские узоры!

 

Чужой портрет нарисовал

На промокашке туалетной,

И - в кипарисовый провал

Пустою туфелькой балетной.

 

Зачем? Тебе не надо знать,

Сон невозможно разгадать…