Итог

Меж светом и тенью грань,

Что лист бумаги. Тонка.

И льётся, как кровь из ран,

На этот листок строка.

И что-то в строке умрёт

И что-то исчезнет. Ведь

Строка – это давний счёт,

А плата по счёту – смерть.