ВОСЕМЬДЕСЯТ ЧЕТВЁРТЫЙ (памяти деда)
Сумраком вечер оброс,
лампы настоянный свет:
— Биография — самодонос —
так говорит мой дед.
Чистый тетрадкин лист,
фломастеры, карандаши.
— Раз честно живёшь свою жизнь,
значит садись — пиши —
мол родилась в таком-
-то недалёком году…
Дед суровеет. Тайком
смахивает слезу:
сорок несношенных бед,
тот проклят, другой — распят…
Мне в этот день десять лет,
деду — почти шестьдесят.
Жизнь — нарезной каравай,
горьких побед торжество…
— Ну, написала? давай,
что там? Две строчки всего?!
Ветхий листок — сед —
сорок... и все набекрень.
Но — падает — мой свет,
ложится — моя тень.
7.12.2021г. г. Пекин, Лунцзэ
