Поэт
Наш удел, удел поэтов,
Он не прост на первый взгляд,
Мы видим строк почти невидимые силуэты,
Устраиваем на бумаге их парад.
Мы ночью встанем, свечу зажжем,
В окно посмотрим, звезд-подружек навещая,
И снова останемся с листом бумаги и пером вдвоем,
Сон, аккуратно забывая,
Прогоним с глаз долой,
И писать, писать до поздней ночи,
Останемся под звук спящих уж сверчков.
Перо скользит, чернила сохнут,
А мысль бежит, бежит скорей,
Мы же запоминаем все, как можем,
А она все также убегает,
Но быстрей, быстрей, быстрей!
Поэт как будто проводник,
В мир чувств, что от других сокрыты,
Где каждый может найти помощи источник,
Иль новых, таких необходимых сил.
Человек, под ночь творящий,
Не прекращай писать, молю,
Ведь ты - надежда в мире, что кричащий,
Песню циничную свою.
