Продал стихов я на тыщу рублей...
* * *
Продал стихов я на тыщу рублей,
Тыщу целковых,
Вот и счастливее всех рифмачей,
Древних и новых.
Старость научит почтительным быть
И благодарным.
Можно на тыщу веселья купить
В соке янтарном.
Эх, дорогое мое существо,
Зря ты смеешься:
В старости ты от людей и того
Вряд ли добьешься.
* * *
Под звуки бубна и пары скрипок
Всю ночь я буйно плясал во сне.
Я был сначала прыгуч и гибок,
Но позже усталь пришла ко мне.
А вы скакали неутомимо
На нитях звуков то вверх, то вниз.
Уж лучше я бы протопал мимо,
Не приглашал бы вас лучше, мисс.
Я испугался, я брызгал потом,
Кричал и знаки я делал вам,
Но вы внимали скрипичным нотам
И не внимали моим словам.
А скрипки выли, и жарил бубен,
Порой вступала, ревя, труба.
«Почто, – я думал, – из милых буден
Меня метнула сюда судьба?
Любовью люди зовут все это,
А мне все это невмоготу…».
Но грянул выстрел из пистолета –
И я проснулся – хрипя, в поту.
Из жутких капищ ажиотажа
Я стал нащупывать к жизни нить,
Благословляя того апаша,
Что догадался вас пристрелить.
