Продал стихов я на тыщу рублей...

* * *

Продал стихов я на тыщу рублей,

Тыщу целковых,

Вот и счастливее всех рифмачей,

Древних и новых.

 

Старость научит почтительным быть

И благодарным.

Можно на тыщу веселья купить

В соке янтарном.

 

Эх, дорогое мое существо,

Зря ты смеешься:

В старости ты от людей и того

Вряд ли добьешься.

 

 

* * *

Под звуки бубна и пары скрипок

Всю ночь я буйно плясал во сне.

Я был сначала прыгуч и гибок,

Но позже усталь пришла ко мне.

 

А вы скакали неутомимо

На нитях звуков то вверх, то вниз.

Уж лучше я бы протопал мимо,

Не приглашал бы вас лучше, мисс.

 

Я испугался, я брызгал потом,

Кричал и знаки я делал вам,

Но вы внимали скрипичным нотам

И не внимали моим словам.

 

А скрипки выли, и жарил бубен,

Порой вступала, ревя, труба.

«Почто, – я думал, – из милых буден

Меня метнула сюда судьба?

 

Любовью люди зовут все это,

А мне все это невмоготу…».

Но грянул выстрел из пистолета –

И я проснулся – хрипя, в поту.

 

Из жутких капищ ажиотажа

Я стал нащупывать к жизни нить,

Благословляя того апаша,

Что догадался вас пристрелить.