От сочувствия хочется плакать...
* * *
От сочувствия хочется плакать,
А когда не сочувствуешь – нет.
Проходи непосредственно к цели,
За тебя будет плакать поэт.
За тебя и за всех проходящих,
Не бросающих взоров окрест,
Он сидит, причитает и плачет –
Уж таков его жизненный крест.
Он сидит на могиле успешных,
Но упавших в пути ходоков –
Как всегда, им до жизненной цели
Не хватило лишь пары шагов.
Плачут листьями старые клены
Над могилами сильных людей.
Осень есть у любых начинаний,
У любых гениальных затей.
Но поэту она не опасна,
И он думает: «Дай-ка поем», –
И хлебнет, и закусит, и снова
Начинает сочувствовать всем.
* * *
Порхал-морхал, цветочки нюхал,
И что унюхал наконец?
Унюхал смерть, унюхал гибель,
Унюхал собственный конец.
Не тот конец, который в брюках,
А тот, который на снегу,
Под налетающей метелью,
Со стоном «Больше не могу».
Так завершается порханье,
А если сунешься куда –
Дверь муравей приоткрывает,
Чье сердце сделано из льда.
Он заведет свою бодягу –
Поди-ка, дескать, попляши,
А ты спроси его с надрывом:
«Ну, как живется без души?
Да, я плясал, но я при этом
Не превратился в подлеца,
Поэтому я дам по морде
Тебе в предчувствии конца».
