Поэт - всегда подлец ничтожный...

* * *

Поэт – всегда подлец ничтожный,

Ведь он строчит свои стихи

С одной мыслишкой осторожной:

«Теперь прославлюсь, хи-хи-хи».

 

А я хотя и понимаю,

Что вновь блестящий ход нашел,

Но, сочинив стихи, зеваю

И убираю их под стол.

 

Стихов, романов и трагедий

Я столько там уже сложил,

Что снизу потолок соседей

Покрылся как бы сеткой жил.

 

Я рухну с гениальным хламом

К соседям, а потом в подвал,

Зато останусь тем же самым –

Тем, кто вовек не унывал,

 

Не портил настроенья людям,

Не делал никому вреда,

И часто говорил: «Ну, будем!» –

А «Помогите!» – никогда.

 

 

* * *

Вереница верблюдов на скатерти

Всё бредет неизвестно куда,

Где-то видя, должно быть, пристанище,

И оазисы, и города.

 

О верблюды, несите фантазию

В полумрак постоялых дворов:

Там к приезжим являются сводницы

И зовут под неведомый кров,

 

Где красотки живут в заточении

И мечтают: купца приведут –

И начнутся пирушки под музыку,

И курение банджа, и блуд,

 

И поэзия, и винопитие

Под инжир, абрикосы, хурму, –

Вереница верблюдов на скатерти

Служит верной порукой тому.

 

И тому, что судьба переменчива,

Ведь однажды в разгаре утех

Вдруг ворвутся свирепые евнухи –

И удавят немедленно всех.