Поэт - всегда подлец ничтожный...
* * *
Поэт – всегда подлец ничтожный,
Ведь он строчит свои стихи
С одной мыслишкой осторожной:
«Теперь прославлюсь, хи-хи-хи».
А я хотя и понимаю,
Что вновь блестящий ход нашел,
Но, сочинив стихи, зеваю
И убираю их под стол.
Стихов, романов и трагедий
Я столько там уже сложил,
Что снизу потолок соседей
Покрылся как бы сеткой жил.
Я рухну с гениальным хламом
К соседям, а потом в подвал,
Зато останусь тем же самым –
Тем, кто вовек не унывал,
Не портил настроенья людям,
Не делал никому вреда,
И часто говорил: «Ну, будем!» –
А «Помогите!» – никогда.
* * *
Вереница верблюдов на скатерти
Всё бредет неизвестно куда,
Где-то видя, должно быть, пристанище,
И оазисы, и города.
О верблюды, несите фантазию
В полумрак постоялых дворов:
Там к приезжим являются сводницы
И зовут под неведомый кров,
Где красотки живут в заточении
И мечтают: купца приведут –
И начнутся пирушки под музыку,
И курение банджа, и блуд,
И поэзия, и винопитие
Под инжир, абрикосы, хурму, –
Вереница верблюдов на скатерти
Служит верной порукой тому.
И тому, что судьба переменчива,
Ведь однажды в разгаре утех
Вдруг ворвутся свирепые евнухи –
И удавят немедленно всех.
