На этих плечах ласкались косы

На этих плечах ласкались косы,

Заливы слёз протоптывали шёлк.

Моя рука пусть будет тросом,

А встреча наших взглядов — швом.

 

Но улицы тонут в чужой акварели,

И чтоб пообещать поймать момент,

Я скажу, что в туманной, людной галерее

Узнаю тебя, как свой тайный портрет.

 

И километры сменятся волей шага,

И мысли о прошлом уйдут на утиль.

Я по сердцу пройдусь самым лечащим жаром,

Чтоб оттуда больше никуда не уйти.