На этих плечах ласкались косы
На этих плечах ласкались косы,
Заливы слёз протоптывали шёлк.
Моя рука пусть будет тросом,
А встреча наших взглядов — швом.
Но улицы тонут в чужой акварели,
И чтоб пообещать поймать момент,
Я скажу, что в туманной, людной галерее
Узнаю тебя, как свой тайный портрет.
И километры сменятся волей шага,
И мысли о прошлом уйдут на утиль.
Я по сердцу пройдусь самым лечащим жаром,
Чтоб оттуда больше никуда не уйти.
