Неотправленное
Я тебе посвящала стихи,
Да, наверное, это и глупо
Или вовсе, возможно, и грубо,
И стихи эти были плохи.
Но писала я их от души...
В них себя отражала построчно,
В их тиски заключала бессрочно
Я себя, растворяясь в тиши.
Те стихи нынче скрыты завесой,
Моей памяти смятым листом.
И пишу я сейчас не о том,
Как о принце мечтает принцесса.
Во стихах моих ныне тоска
И печали ростки все крепчают,
Боль и Смерть наслаждаются чаем,
Новый замок творя из песка.
Тебе явно б пришлось не по нраву
Наполнение их чёрных строк,
Но они лишь души моей ток
И властители сердца по праву.
Ты, я знаю, все помнишь стихи,
Что тебе я писала открыто,
И тепло тех стихов не забыто,
И их крылья, как прежде, легки.
Ты прости, что пишу слишком часто
И по праздникам, и в день Рожденья.
Иногда набегают сомненья,
Но над сердцем своим я не властна.
А ещё, сохранила я фото...
Почему? Не смогу объяснить.
В моём сердце проложена нить,
И ей связано странное что-то.
Помню, что обещала один
Стих, что ныне стал неактуален
Да и слогом б моим был банален,
Как и краски творимых картин.
Я его не смогу сотворить:
Ты прости обещанье мне это.
В тебе тоже ведь сердце Поэта —
Меж Душой и Поэзией нить.
Вот опять посвятила я стих.
Он разимо отличен от прочих.
Я его завершу многоточьем,
Незаметно чтоб вспыхнул и стих...
