ВИНА

Мы с тобой такие разные.

Разно мы скорбим и празднуем,

словно белые и красные,

что построены в ряды.

Дымчато- и жгуче-русые,

с разной выдержкой и вкусами.

Горько- и брютально-грустные –

от победы? от беды?

 

Мы с тобой единокровные:

от корней до кроны родины

тянем лозы родословные

в белый посттуннельный свет.

Вино-град ещё не вышипел,

испытаний боль не вышептал,

и вина ещё не выпита.

Много правд – их видно свыше-то,

только истины всё нет.

 

Молодые, многолетние –

станут первыми последние

в погребах, где солнце летнее

светит-греет изнутри.

Под рубашками зелёными

кровь и слёзы опалённые

одинаково креплёные –

посмотри, себе не ври!