В былое

Путь на родину неблизкий

память робкую обманет,

поплывём в солёных брызгах

и заблудимся в тумане.

 

И в предвечном непокое

ты к лицу прижмёшь ладони:

непрожитое былое

нас безжалостно догонит…

 

Я бреду под небом южным,

на чужое счастье зарясь,

как истории ненужный,

здесь утопленный Ксифарес.

 

А под вечер в море выйду,

поплывёт печаль шальная

по пути на Меотиду

мимо грешных Елькен-Кая…

 

Нет, не блудный сын Ээта,

ни за что хвативший горя, –

эмигранты из Милета

основали этот город.

 

Провисало небо низко

в час пурпурного заката

над Боспором Киммерийским,

над горою Митридата…

 

Я проститься не успею,

жизнь набрасывая вчерне,

и плывёт Пантикапея

окоёмом глаз вечерних.

 

И почти по-матерински

надо мной, почти пропащим,

тихо плещет Понт Эвксинский,

примиряя с настоящим.

 

А былое… что былое…

лишь поманит и обманет,

то бушует чёрным морем,

то покойно спит в тумане.

 

Только сладкое мученье,

Только счастье наше злое –

в бесконечном возвращенье

в невозможное былое.

 

Март 2022