(Цветаева). Стол и Ствол

1.

 

Возносящий в пустыню ствол

Речь течёт в людей или в стол

Оставляя тебя пустой

Ствол увенчан кроной густой

Это нужно ещё суметь

Проговаривание в смерть

То что было жизнью твоей

Только тихий шелест ветвей

Тихой данью грешной земле

Тень руки твоей на столе

Тихий шелест смертных страниц

В кронах щебет бессмертных птиц

 

2.

 

Вот жребий птичий…

на звуки себя дробя,

воспеть Беатриче,

чтоб умолчать себя.

Где плещет Лета,

где берег и пуст, и гол,

судьба поэта –

врастающий в бездну ствол,

лишённый кроны,

зане: не шуми листвой –

во тьме утонут,

кто выйдет на голос твой.

 

3.

 

Смерть пустотой согрета,

тянется в небо ствол.

Выйди на берег Леты,

выплюнь в ладонь обол,

жалкую мзду Харону

(что за дрянной One Way?).

Видишь, сияет крона,

ветер поёт в листве…

Лёгкая доля птичья –

выпеть себя до дна…

Но не тебе Беатриче

смотрит вслед из окна.

 

4.

 

Что мы были вдвоём,

понапрасну не беспокойся.

В захолустье моём,

в первородном моём изгойстве

я смолчу обо всём,

если хочешь – вполне забуду.

Мир забвеньем спасён,

Бог на кухне моет посуду.

В городах тишина,

там мы всласть помолчать могли бы,

ведь чужая война

не сулит нам ни боль, ни гибель,

наша доля легка,

кабы только не трупный запах…

И качает река облака,

и бежит на запад.

 

5.

 

Идущий, ждущий, зовущий,

но воздух густ,

поэтому неимущий –

изъят из уст

зане невозможный голос

(привет богам),

по трубам гудя и роясь –

звучит орган,

стволом вырастает в небо

глубокий звук,

молись, отрекайся требуй,

но космос глух,

и, значит, не жди ответа

на немоту:

над руслом замёрзшей Леты

снега метут.

 

6.

 

Входя, оставим упования,

пусть наши помыслы чисты:

смолчим на звуках препинания –

не доживём до немоты.

Твой стол, бессонное усердие,

твой ствол, стремящий к небесам,

твой столп, твой крест, твоё бессмертие,

стихов небывших голоса…

 

7.

 

То ли волна. То ли стена.

Холод и тьма.

Тьмы.

Ляжет на Беатриче вина,

Дантовой тень вины.

На перепутье твоём –

ствол,

столб, бревно, брус.

я, немотою ведом,

в стол

лбом, остолоп, бьюсь.

Сколь же немногое я обрёл,

как мне не надоест…

Тень от ствола ложится на стол,

словно рождая крест.

 

8.

 

Разверстая душа. Хор стихий.

Разверстанная душа. Стихи.

В муке творчества стволово́й –

дух поэзии, столово́й.

Шёпот листвы в ночи,

шорох листов в печи,

это тебе, дух стола,

горькой души зола…