18-я весна

В белую мокрую простынь прячется город,
Тусклое солнце в тумане светит в глаза.
Капли спускаются мелкими брызгами в ворот.
Это моя восемнадцатая весна.

Все сожжено с белокурыми ясными днями,
Детством которые люди так нежно зовут.
Память останется только волос корнями,
Память, которую к жизни уже не вернуть.

Воздух сырою прохладой врезается в кожу.
Горят фонари, что город готовят ко сну.
И как бы я не хотела, мой дух не сможет
Забыть мою восемнадцатую весну.