К стиху, созревшему подспудно
К стиху, созревшему подспудно,
Нелёгок путь –
Как первых строк узором трудным
К листу прильнуть...
Размер почудится знакомым,
А ритм – родным,
И ты окажешься влекомым
К мирам иным...
В строке рифмованной ютится
Пока не то –
К дождю летают низко птицы,
Гудят авто,
За стенкой ссорятся соседи,
Грохочет лифт,
Заварен чай к нехитрой снеди,
Не выбран шрифт...
И незаметно вечереет,
Приходит ночь.
Слова ненужные немеют,
Уходят прочь...
И слог становится возвышен,
И ночь тиха,
И мир не виден и не слышен –
Пора стиха...
06.06.22, Батуми
