Босиком по миру

Больно ль цветам раскрываться?

Холодно ль птицам в полете?

Скучно ли брошенным сказкам

в пыльном дремать переплёте?

 

Солнце, умея быть нежным,

может ударить, сжигая.

Звездное небо безбрежно,

но не находится рая.

 

Я босиком – по миру,

ступни наивны, чутки.

Будет роса мне – миро.

Будут дорогой – угли.

 

Даже когда крылата,

стоит ли вверх стремиться?

Есть за полёт расплата.

Холодно в небе птицам.

 

Таинство назначенья...

Келья бутона рвётся.

Мне бы уйти из тени

и не сгореть на солнце...