Тридцать пятый
Сорок пять.
Полной грудью дышу полдня.
Луг – зелёная простыня
После цветной и холодной стирки.
И кроты притаились в дырках.
И кивают, кричат-кричат,
Два гуся на пруду. Как сито
Голос ласточки задрожал, а
Мой – затих, а потом кричал.
Сорок пять.
В поле растут цветы,
Открывают пошире рты,
Не решаясь задать вопросы.
И пчела пролетев у носа
полетела на свой пустырь.
А внутри у людей – пустыня.
Солнце в плюс.
Скоро день остынет
и в кусты.
Сорок пять.
Я читал этот стих полдня.
Бред – в палату шестую меня
После Шарко и на руку бирки,
Все гузно́ оказалось в дырках.
Сорок пять, га-га-га кричат
Два поэта в углу. Небритых.
Я сначала им подпевал, но
вдруг затих, и ушел в астрал.
Ровно шесть.
Входят врачи-менты,
Начинают свои финты,
Про стихи задают вопросы.
Тридцать пятый поэт с психозом! -
ухмыляется главный хмырь.
И поставил укол Мескалина.
Я балдею.
Вокруг чертовщина,
бесов пир.
