Циклы

Всё, что цвело весенним белым цветом,

пооблетело с бодрым ветерком:

неделя лишь какая-то, и - лето...

И - три, чтоб осени проснулся метроном!

 

Тут, радостных и грустных, крик излишен -

как кольт, всех уравняет водосток:

все лепестки от яблонь, слив и вишен

бесследно в прошлое снесёт с небес поток!

 

Лишь одуванчик, жёлтоликим морем

разлившимся повсюду и везде,

не облетит, подрубленный под корень:

он ляжет прахом в огородной борозде!

 

В любой борьбе - никак (пардон!) без вони:

и с поэтичным именем "пеон"

вдруг расцветёт цветок кровавой бойни...

С обеих - самых "миротворческих" - сторон!

 

...На споры, о высоком, просто цикни -

(тебе, поэт, и в мелочах - видней):

всё, что пришло и кануло - лишь циклы

одних и тех же, Богом данных - людям - дней!