Газета

газета ранена дождём,

на строчках выпуклые пятна.

газету бросил почтальон

за то, что вымокла квадратно...

 

за то, что ветер кувыркал

у проходящих женщин юбки,

я в одиночестве журнал

сминал в большую самокрутку.

 

и ждал погоду и предел,

и запредел из-за киоска.

я ждал и мысленно хотел

квадратно, кругло или плоско,

 

но только, чтобы кое-что

вокруг меня происходило,

а светофоровый желток

не рыл зелёному могилу...

 

последний луч ушёл домой.

людей и женщин еле видно.

я слышу сверху: "милый мой,

какой же вечер алфавитный..."