Как художник, этот день прохладный...

* * *

 

Как художник, этот день прохладный

Заново обрисовал весь мир,

И блуждает в мире взгляд мой жадный,

Ибо четкость линий – мой кумир.

 

Не терплю неясных и унылых

Линий, походящих на желе,

И поэтому я жить не в силах

На осенней, пасмурной Земле.

 

Так как нынче лето на исходе,

Я вот-вот переселюсь в музей,

Где в живущей на холстах природе

Задышу я снова грудью всей.

 

Ибо на картинах не бывает

Той невнятности, как наяву,

А невнятность просто убивает –

Оттого в музее я живу.

 

Сплю под лавкой, снедь краду в буфете,

В туалете моюсь кое-как

Для того, чтоб растворяться в свете –

В том, который написал Синьяк.

 

И я знаю, что немало тайных

Беглецов уходит мне вослед

В четкий мир, где нет вещей случайных,

И вещей отдельных тоже нет.

 

Если есть Лорренова густая

Роща, море, паруса вдали,

То затем, чтоб в сентябре туда я

Перебрался с пасмурной Земли.