Графомань

На подоконнике выращивал герань,

И пузико чесал своей собаке

Поэт ВелИчкин из района Графомань,

Деревня Неуёмные-Писаки.

 

Он всё, что видел, брал на карандаш:

Навоз, деревья, мятую газету.

Как путешественник, имел огромный стаж.

Маршрут простой: от кресла к туалету.

 

Судачили: в деревне больше нет

Той мелочи, которой бы он сходу

Не посвятил восторженный памфлет,

Или хотя б не нацарапал оду.

 

Увидит солнце – пишет про лучи,

Заметит птиц – готов стишок про стаю.

Бухнёт на праздник, и орёт в ночи,

Мол, я другой такой страны не знаю!

 

И умер он - как истинный поэт –

На бис читая громко вновь и вновь

Ту лирику, которой равной нет.

Звучало так: «Любовь вам – не морковь!».

 

Односельчане гроб заколотить

Успели – ещё мощи не остыли.

У изголовья, чтобы душу усмирить,

На всякий случай томик Бродского зарыли.

 

В раю ВелИчкина, конечно, встретил Бог.

А тот ему: «Гляди, что отчебучу!

Послушай-ка, Создатель, пару строк

Про небо, и вон ту большую тучу.

 

Про арфу, и апостола Петра,

Ещё, конечно, о духовной пище

Сто сорок строк я написал с утра,

А к вечеру, поди, дойду до тыщи!»

 

Бродил за Господом везде средь райских кущ,

Орал стихи, что аж вспухали жилы.

И Бог сказал: «Хоть я и всемогущ,

Терпеть сие – превыше моей силы».

 

И возвратил ВелИчкина назад –

Мол, пусть Земля твоим талантом насладится.

Хотел сперва пристроить даже в ад,

Но сатана с испугу стал креститься.

 

Теперь он бродит – призрак глупых рифм –

Скрипит, в тиши бредя по половницам.

Он день за днём на простенький мотив

Нашёптывает тексты поп-певицам.