Графомань
На подоконнике выращивал герань,
И пузико чесал своей собаке
Поэт ВелИчкин из района Графомань,
Деревня Неуёмные-Писаки.
Он всё, что видел, брал на карандаш:
Навоз, деревья, мятую газету.
Как путешественник, имел огромный стаж.
Маршрут простой: от кресла к туалету.
Судачили: в деревне больше нет
Той мелочи, которой бы он сходу
Не посвятил восторженный памфлет,
Или хотя б не нацарапал оду.
Увидит солнце – пишет про лучи,
Заметит птиц – готов стишок про стаю.
Бухнёт на праздник, и орёт в ночи,
Мол, я другой такой страны не знаю!
И умер он - как истинный поэт –
На бис читая громко вновь и вновь
Ту лирику, которой равной нет.
Звучало так: «Любовь вам – не морковь!».
Односельчане гроб заколотить
Успели – ещё мощи не остыли.
У изголовья, чтобы душу усмирить,
На всякий случай томик Бродского зарыли.
В раю ВелИчкина, конечно, встретил Бог.
А тот ему: «Гляди, что отчебучу!
Послушай-ка, Создатель, пару строк
Про небо, и вон ту большую тучу.
Про арфу, и апостола Петра,
Ещё, конечно, о духовной пище
Сто сорок строк я написал с утра,
А к вечеру, поди, дойду до тыщи!»
Бродил за Господом везде средь райских кущ,
Орал стихи, что аж вспухали жилы.
И Бог сказал: «Хоть я и всемогущ,
Терпеть сие – превыше моей силы».
И возвратил ВелИчкина назад –
Мол, пусть Земля твоим талантом насладится.
Хотел сперва пристроить даже в ад,
Но сатана с испугу стал креститься.
Теперь он бродит – призрак глупых рифм –
Скрипит, в тиши бредя по половницам.
Он день за днём на простенький мотив
Нашёптывает тексты поп-певицам.
