Скорбь
На бранном поле ни души,
Одни тела - на самобранке...
Там бродит Смерть в ночной тиши -
Людьми устроен пир гурманке!
Какое, право, ассорти -
Мировоззренье, возраст, вера
В рагу старанием мортир
Превращены! Во всём - сверх мера
Царит, что, впрочем, не беда,
Смерть ненасытна, как всегда.
