Скорбь

На бранном поле ни души,

Одни тела - на самобранке...

Там бродит Смерть в ночной тиши -

Людьми устроен пир гурманке!

Какое, право, ассорти -

Мировоззренье, возраст, вера

В рагу старанием мортир

Превращены! Во всём - сверх мера

Царит, что, впрочем, не беда,

Смерть ненасытна, как всегда.