На Олимпе
Я мечту ловлю на берегу
сказочного сонного причала,
на песке рисую Баб Ягу
и ищу начало у начала.
Всё ищу истоки у судьбы,
нет, не Мойры, а довольно зрячей.
Так хотелось бы поэтом быть-
Улетел Пегас - осталась кляча.
Что ж! На ней пристроюсь в дивный ряд
Златогласых, пламенных пиитов.
Правда, кудреватый их наряд,
Словесами темными расшитый,
Нас пугает, да к тому ж копыта
У Пегасов явно помощней.
Они знают: истина сокрыта -
И на клячах не пробраться к ней.
Мы на гору, нас пинком с горы,
С золотого, гордого Олимпа.
Слышим мы и ржание, и рык,
И глаза слепит сиянье нимбов.
Мол, не суйтесь наверх до поры -
В ход пускают и хвосты, и зубы.
На корню сбивают наш порыв
Языки их, словно ледорубы.
Не на шутку завязался бой
За места, и за почёт, и право.
Эй, на клячах, СВОЮ песню пой:
Через годы всех рассудит слава!
