Томиком
Бумажный пленник темного угла,
Покрытый мхом в сырой библиотеке,
Пронумерованный за мизерный оклад,
Я томиком коричневым стою
В забытом буром плесенном строю
В сербурмалиновейшем двадцать первом веке.
Вам хорошо. Вы глянец, Вы гламур.
Вас ласково прижмёт авиакресло.
И встрепёнется обленившийся амур
К надушенной рекламной теледиве,
А та в привычном ей императиве
Потребует — купи, купи! Что если
Не содержание, а форма нынче бог?
Тогда я лох,
Я мох,
И миром верховодит баба Шура,
Смахнув привычно ветошью с меня
Остатки мировой литературы.
Вы созданы картинкой баловать.
У вас — обложка, у меня — слова.
Хотя, исход у всех один —
макулатура.
2022
