Томиком

Бумажный пленник темного угла,

Покрытый мхом в сырой библиотеке,

Пронумерованный за мизерный оклад,

Я томиком коричневым стою

В забытом буром плесенном строю

В сербурмалиновейшем двадцать первом веке.

 

Вам хорошо. Вы глянец, Вы гламур.

Вас ласково прижмёт авиакресло.

И встрепёнется обленившийся амур

К надушенной рекламной теледиве,

А та в привычном ей императиве

Потребует — купи, купи! Что если

 

Не содержание, а форма нынче бог?

Тогда я лох,

Я мох,

И миром верховодит баба Шура,

Смахнув привычно ветошью с меня

Остатки мировой литературы.

 

Вы созданы картинкой баловать.

У вас — обложка, у меня — слова.

Хотя, исход у всех один —

макулатура.

 

2022