Бред

Рождаются сами слова,

Привычно ложатся на строчки,

Седеет, болит голова,

И надо поставить бы точку.

Безумные мысли скользят,

Выводят свою камасутру,

Как тельца тщедушных котят,

Которых утопят под утро.

Они не нужны. Просто так

Роятся. Я с ними не спорю.

Ничтожный никчемный пустяк

Жужжит разъярённой пчелою,

Впиваясь в измученный мозг,

Разносит к чертям черепушку,

И совесть готовит допрос,

Опять расставляя ловушки.

Довольно! Разрозненный бред

Не жалко. Не всем быть поэтом.

А может давно меня нет,

Мне просто мерещится это.

И даже, быть может, не я

Кропаю убогие вирши.

Так призрачна грань забытья,

Что вверил нам свыше Всевышний.