Бред
Рождаются сами слова,
Привычно ложатся на строчки,
Седеет, болит голова,
И надо поставить бы точку.
Безумные мысли скользят,
Выводят свою камасутру,
Как тельца тщедушных котят,
Которых утопят под утро.
Они не нужны. Просто так
Роятся. Я с ними не спорю.
Ничтожный никчемный пустяк
Жужжит разъярённой пчелою,
Впиваясь в измученный мозг,
Разносит к чертям черепушку,
И совесть готовит допрос,
Опять расставляя ловушки.
Довольно! Разрозненный бред
Не жалко. Не всем быть поэтом.
А может давно меня нет,
Мне просто мерещится это.
И даже, быть может, не я
Кропаю убогие вирши.
Так призрачна грань забытья,
Что вверил нам свыше Всевышний.
