Я тот, что всё равно умрёт...

Я неустанно повторяю,

Что каждый в мире устаёт,

Что каждый жизнь судьбе вверяет,

Что каждый в миг один умрёт.

Но разве это помогает?

Немного, несколько минут.

А что же дальше? Полагаю,

Что даже боги не узнают,

Куда нас мысли заведут.

 

А что от слов? От строчек в рифму?

Чем это душу ублажит?

Чем это её успокоит?

Душа мертва, а разум спит.

 

Душа в неволе птицей, волком

Грызёт железный прут клыком.

Крылами ломится о прутья.

В неволе погибает он...

В неволе, родный, жизнь печальна;

Направо и налево шаг,

И вот кончается мораль.

Стремленье в даль -

твой главный враг.

 

Надежда есть? А разве нужно?

Пойди же к чёрту, разбери,

Нужна ли суть, ведь это сложно,

Но сложно и без этой быть.

 

И горе чуждого несладко.

Лишь наблюдая, не забыть,

Как самому внутри быть гадко...

Быть гадко... этого не скрыть.

 

Я неустанно повторяю...

Твержу себе, но в толк не взять,

Зачем же жизнь судьбе вверяет?

Зачем же каждый устаёт?

Затем, что в миг один умрёт?

На что же мне это несчастье?

Ведь даже смертный человек

Идёт дорогою и знает,

Что путь проходит не напрасно,

А я в своей душе - поэт.

Поэт, что ищет смысла свыше,

Того, что в жизни не найдёт.

Я тот, что жить не сможет проще,

Я тот, что всё равно умрёт.