Я тот, что всё равно умрёт...
Я неустанно повторяю,
Что каждый в мире устаёт,
Что каждый жизнь судьбе вверяет,
Что каждый в миг один умрёт.
Но разве это помогает?
Немного, несколько минут.
А что же дальше? Полагаю,
Что даже боги не узнают,
Куда нас мысли заведут.
А что от слов? От строчек в рифму?
Чем это душу ублажит?
Чем это её успокоит?
Душа мертва, а разум спит.
Душа в неволе птицей, волком
Грызёт железный прут клыком.
Крылами ломится о прутья.
В неволе погибает он...
В неволе, родный, жизнь печальна;
Направо и налево шаг,
И вот кончается мораль.
Стремленье в даль -
твой главный враг.
Надежда есть? А разве нужно?
Пойди же к чёрту, разбери,
Нужна ли суть, ведь это сложно,
Но сложно и без этой быть.
И горе чуждого несладко.
Лишь наблюдая, не забыть,
Как самому внутри быть гадко...
Быть гадко... этого не скрыть.
Я неустанно повторяю...
Твержу себе, но в толк не взять,
Зачем же жизнь судьбе вверяет?
Зачем же каждый устаёт?
Затем, что в миг один умрёт?
На что же мне это несчастье?
Ведь даже смертный человек
Идёт дорогою и знает,
Что путь проходит не напрасно,
А я в своей душе - поэт.
Поэт, что ищет смысла свыше,
Того, что в жизни не найдёт.
Я тот, что жить не сможет проще,
Я тот, что всё равно умрёт.
